Sobre a mesa

Nenhuma flor é necessária agora. Quando chegar a manhã, bordada de acontecimentos, quero flores novas, recém abertas no seu viço, flores que visitam minha casa e abrandam a desilusão. Gosto da vida breve e altissonante das flores. Gosto da vida em síntese e glória de cada uma delas. Flor que existe sem excessos: exuberância exata, ajustada ao desenho justo do tempo. Gosto de ser flor, quando me vês assim, buquê de belezas. Quero a existência matemática da flor: pés descalços na história, dispersão e lascívia em vários tons, gritos delicados e todo encantamento da pintura.