Novembro

Reviravolta. Um dia de cor estranha.

Luzes indecisas.

Rumores, rumores, rumores.

Que seja azul o céu e sobrevoos.

Que seja quase dourado o brilho insistente deste sol.

E a viagem, o salto, o fim do mundo.

E haveria, nesta paisagem, endereço propício para a substância da vida?

E seria, a paisagem, substância visiva?

E o visível, ilha? Perdição? Desencontro?

A memória de uma chuva definitiva, meteoros enormes e incandescentes, animais gigantes e pretéritos.

Animais que migram para a casa dos sonhos?

Pelo caminho, o talismã multiplicado, a miragem contida nos espelhos.

Um andarilho pensa o mundo que passou. Rememora os rugidos, rememora os gritos, rememora a combustão bélica.

A viagem germinal, a viagem temerária, o medo detalhado, a finíssima inquietação de um andarilho que pensa, rememora e parte.