Buquê

Se eu fosse uma rosa, meus dias de segredo seriam exibidos em forma de botão, uma caixa de idéias, sobrepostas pacificamente. E estas pétalas, assim, prensadas, tímidas ou débeis, em paralisia e silêncio, seriam os meus medos, meus olhos fechados. A substância de orvalho, ácido veículo de viagens, tocando levemente a primeira pétala, a mais exposta, a pétala de vanguarda, daria inicio a uma dança, preguiça encantada, uma cobra sinuosa se despedindo de uma cesta feia e monótona. Assim, na abertura de rosa, eu seria uma cantora, quase louca, quase sã. Extendida em vários braços, cada pétala, pele liberta e autônoma, em busca de um norte desviado. Mas assim, reunidas, pétalas dançarinas e espalhafatosas, gritando para uma direção distinta, variada partitura, seríamos um sorriso, dentes abertos: felicidade irregular e ameaçadora.