Olhos cansados. Uma noite longa. Lembranças recortadas da última conversa:
- Eu estou aqui porque preciso de uma resposta. Onde foi que eu errei? O que faço agora para consertar?
- Somente Zoey pode encontrar as respostas. Só ela pode se salvar.
O gás envolvendo a casa toda arrumada. As instruções recebidas por email minutos antes. O zelador do prédio exibindo a camisa preferida. Caixas de livros com endereços, escritos com letra trêmula, nas etiquetas retangulares. Estranhamente, sobre o piano, flores brancas.
O cigarro aproxima pessoas exaustas. De vez em quando uma piada desconcerta mas faz rir. O café é horrível. E afinal de contas, quem está melhor é o morto. Deitado, aquecido, sem dívidas, e sem nada que o obrigue a acordar para enfrentar o trânsito caótico na manhã chuvosa.
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