Neve

Então é isso, o humor dos ventos. Vida própria dos ventos. No meu estado de folha, conciliação prévia, antes das estradas. Quando estou ácida, sou salva pelo que evapora. Se me apedrejam, grito, e o vento se cala. A construção do cristal, lugar fixo para as dores e desilusões, faz cintilar uma verdade para a vida, que só serve no minuto do brilho: distrações. É certo que a última coisa que morre é a dança do vento. Quando tudo cessar, virá o último vento, convocado. E bailará sobre todas as impressões de permanência. E o que será feito desta última aparição de tudo. Apenas ar , quase parado. Apenas a sensação de que a atmosfera tem peso. Puro silêncio. Silêncio impossível.